Matins a la plaça del Sol-Mañanas en la plaza del Sol

Matins a la plaça del Sol

Passen persones i creuen la plaça del Sol, en diagonal, vertical, horitzontal o fent-li pessics als cantons. Imagino que a cada passa que fan deixen un fil d´or i formen un dibuix de figures geomètriques. La mestressa de casa, la caixera del súper, l´escriptor deprimit, l´excursionista motivat, la creativa freelance, l'aturat frustrat, el jubilat avorrit, l´immigrant melancòlic, els nens que van al Casal, el marginat borratxo, l´amo del gos que compleix amb el seu deure, el gos feliç, la noia que tafaneja des de el balcó, el boig.

El boig, o millor dit, la persona del barri que quasi tots i totes considerem "el boig". ¿Quina és la condició que el transforma en boig, als nostres ulls? ¿Per què parla amb tothom, és espontani, salta, diu el que pensa sense màscares, somriu, es pinta un cor vermell al mentó i et desitja un bon dia, encara que no et conegui?. Tard o d´hora volem acabar la conversa amb ell però en el fons tots sabem que no està boig. Potser és bastant més lliure que qualsevol de nosaltres. I això fa pal. Ens recorda el nostre auto empresonament.

M'adono en rellegir aquest text que m´ha resultat gairebé inevitable identificar a les persones amb etiquetes. M'adono que en la meva pretensió de saber qui són, que són, on van, s´hi mescla el joc de la imaginació però també una tendència més perjudicial per mi i per l'altre: el prejudici.

Que sonen les campanes i són les 9.00 del matí és real, que som els nostres propis carcelers és real, la resta, quasi tot, és ficció.



Mañanas en la plaza del Sol

Pasan personas y cruzan la plaza del Sol, en diagonal, vertical, horizontal o dándole pellizcos a las esquinas. Imagino que a cada paso que dan dejan un hilo de oro y forman un dibujo de figuras geométricas. La ama de casa, la cajera del súper, el escritor deprimido, el excursionista motivado, la creativa freelance, el parado frustrado, el jubilado aburrido, el inmigrante melancólico, los niños que van al Casal, el marginado borracho, el amo del perro que cumple con su deber, el perro feliz, la chica que curiosea desde el balcón, el loco.

El loco, o mejor dicho, la persona del barrio que casi todos y todas consideramos "el loco". ¿Cuál es la condición que lo transforma en loco, a nuestros ojos? ¿Por qué habla con todo el mundo, es espontáneo, salta, dice lo que piensa sin máscaras, sonríe, se pinta un corazón rojo en el mentón y te desea un buen día, aunque no te conozca?. Tarde o temprano queremos terminar la conversación con él pero en el fondo todos sabemos que no está loco. Quizás es bastante más libre que cualquiera de nosotros. Y esto molesta. Nos recuerda nuestro auto encarcelamiento.

Me doy cuenta al releer este texto que me ha resultado casi inevitable identificar a las personas con etiquetas. Me doy cuenta que en mi pretensión de saber quiénes son, qué son, dónde van, se mezcla el juego de la imaginación pero también una tendencia más perjudicial para mí y para el otro: el prejuicio.

Que suenan las campanas y son las 9.00 de la mañana es real, que somos nuestros propios carceleros es real, el resto, casi todo, es ficción.

Fotografía: Jesús Armesto (www.jesusarmesto.com)